Comment faire quand le trou béant dans ma poitrine, négligemment flingué à bout pourtant, se compare à un gouffre, quand mes yeux ne discernent plus les couleurs, quand tout est gris, gris comme la nuit, gris comme mon coeur, gris comme la poussière accumulée entre nous, quand le bonheur ne m'apparaît plus, quand il ne devient qu'un portrait défraîchi d'une idéologie fantastique, quand même le plus majestueux des soleil caressant ses rayons sur la nouvelle neige me semble mélancolique?
J'ai dû le savoir, mais je crois avoir oublié.
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