Ma toile.

Il m'a contacté. Juste quand mon esprit ne se sentait plus obligé de repasser son image en boucle, juste quand son image ne me hantait plus à travers mes paupières fermées. Deux ans et demi après qu'il n'ait rien dit et que j'ai tout de même compris. Il a retrouvé une de mes toiles. Ma préférée. Il me doit un café.