Les pages de mon journal s'écoulent vite, mais pas autant que les jours. Je me rends compte qu'en fait, je ne me rappelle plus de grand chose. Je voudrais me souvenir de tout, juste pour me rassurer, pour voir toutes les fois où je m'en suis sortie, pour voir toutes les fois où je n'ai pas succombé et que je me suis battue jusqu'à la fin, jusqu'à la victoire.
Je ne me bat même plus, je sais que le monde est imparfait, mais faut-il seulement qu'il soit si injuste?
Rien ne va plus, mes euphories sont courtes et ne laissent place qu'à de plus grands vides. Je ne pense plus, j'agis, je suis simplement ces instincts destructeurs, mon œil d'artiste s'est éteint. Tout me paraît d'un banal à faire pleurer.
Ma mère m,a toujours dit que j'étais née sous une bonne étoile, elle sait que je vais accomplir de grandes choses, que je saurai me sortir de tous les pétrins et que je serai plus forte dans chaque pas que j'entreprends. J,attends toujours cette illumination, ce moment où mon esprit s'éclairera pour me guider dans cette présumée splendeur. Entre-temps, je me bat contre moi-même, je n'avance pas, je pleure et je suis ridicule. So much for a rising star.
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